C. Dermul.- Un escalofrío esta mañana. Retomo una imagen que ya me causara impacto. Padre e hijo despidiéndose allá por finales de los 50. El padre marchaba a Estados Unidos. Maletas de cuero atadas con una cuerda. El traje, el de “bonito”, endomingado, el único que tenía. Tan lejos, rompiendo un presente, para que los suyos tuvieran un futuro. No eligieron Vascongadas, ni Cataluña. Más lejos, más distancia de cartas y voces. Otro idioma, pero de verdad, otras costumbres… unas Navidades imposibles porque sin los tuyos, no son Navidades. Eso eligieron.

Pero ayer los hijos de aquellos que nada saben de distancias, de desarraigo, de llanto, de incertidumbre, de viajes en barco o en avión, ¡por primera vez!, cuando lo más lejos que habían ido era al pueblito de al lado; elevaron su voces en una lengua que no oyeron de cuna, y con un egoísmo propio de privilegios por encima de toda moralidad. Nada sabéis de nanas de silencio, de ojos perdidos hacía un punto cardinal que asustaba al miedo de cada noche, de niños que no podían enseñar a su papá el último dibujo hecho en el cole, o que enjugaba las lágrimas cuando llegaba uno a casa con las rodillas heridas en la contienda del futbol de la escuela. Eso es lo que vuestros padres, sí “charnegos”, os evitaron.

Y ahora os envolvéis en una bandera que resulta ser también origen de la propia formación de España. No os veo con enseñas de Francia, Alemania, Argentina -con suerte que al menos el idioma le era tan parejo-, ni de Estados Unidos o Suiza. No sufristeis la orfandad de las millas náuticas, ni aéreas; el vértigo de oír los paso del cartero, la tarta de cumpleaños a la que le faltaba todo, porque en el soplar las velas solo había un deseo “que papá vuelva pronto”, y pronto para un niño es casi toda la eternidad.

Privilegiados de chicha y nabo, señoritos venidos a menos, egoístas desertores de vuestra propia cuna. Cuantos de vosotros tendréis primos, o vecinos de aquella Andalucía natal, Extremadura, que nunca os fue lejano visitarles y que tenían padres tan lejos que el alma se rompe solo con medir el mapa.

Os llevaron de España a España, y al volver del cole el humo del cigarrillo de papá, y el guiso de mamá, nunca os fue hurtado.

Negáis ser españoles, cuando vuestros padres han contribuido precisamente a las décadas de mayor desarrollo de España. Chaconas y Roviras – este Carod que es hijo nada menos del glorioso cuerpo benemérito, el que vive cerquita de la gente, el que guarda la paz de tantos pueblos, el que da su vida por cada español, para que la siembra de los campos sea siempre en paz. Sí, Carod, el de padre Guardia Civil.- la memoria de los vuestros ha de tomarse revancha algún día. Porque el único viaje en solitario, el único abandono que sufristeis es el que ahora emprende vuestra alma. Habéis renunciado precisamente a vuestra propia historia personal
¿Qué raíz os anclará a la realidad ahora?