Irfan Galaria- A finales de enero, dejé mi casa en Virginia, donde trabajo como cirujano plástico y reconstructivo, y me uní a un grupo de médicos y enfermeras que viajaban a Egipto con el grupo de ayuda humanitaria MedGlobal para hacer voluntariado en Gaza.

He trabajado en otras zonas de guerra. Pero lo que presencié durante los siguientes diez días en Gaza no fue guerra, fue aniquilación. Al menos 28 000 palestinos han muerto a causa de los bombardeos israelíes en Gaza. Desde El Cairo, la capital egipcia, condujimos 12 horas hacia el este hasta la frontera de Rafah. Pasamos ante kilómetros de camiones de ayuda humanitaria estacionados porque no se les permite entrar en la Franja de Gaza. Aparte de mi equipo y otros enviados de las Naciones Unidas y la Organización Mundial de la Salud, había muy poca gente allí.

La entrada en el sur de la Franja de Gaza el 29 de enero, donde hay muchas personas que han huido del norte, pareció las primeras páginas de una novela distópica. Teníamos los oídos entumecidos por el constante zumbido de lo que, según me dijeron, eran los drones de vigilancia que daban vueltas constantemente. Nuestras narices estaban consumidas por el hedor de un millón de desplazados que vivían muy cerca unos de otros sin un saneamiento adecuado. Nuestras miradas se perdieron en el mar de tiendas de campaña. Nos alojamos en una casa de huéspedes en Rafah. La primera noche fue fría y muchos de nosotros no pudimos dormir. Nos quedamos en el balcón escuchando las bombas y viendo el humo que se elevaba desde Khan Yunis.

Al día siguiente, cuando nos acercábamos al Hospital Europeo de Gaza, hileras de tiendas de campaña se alineaban y bloqueaban las calles. Muchos palestinos se dirigían a este hospital y a otros hospitales con la esperanza de que les proporcionara un santuario contra la violencia; estaban equivocados.

La gente también estaba dispersa por todo el hospital, viviendo en pasillos, escaleras e incluso armarios. Los pasillos que alguna vez fueron anchos, diseñados por la Unión Europea para dar cabida al intenso tráfico de personal, camillas y equipos médicos, ahora se reducen al paso de una sola fila. A ambos lados, mantas suspendidas del techo delimitan pequeños espacios para familias enteras, proporcionando cierta privacidad. Un hospital diseñado para albergar a unos 300 pacientes ahora tiene dificultades para atender a más de 1000 pacientes y cientos más buscan refugio.

El número de cirujanos locales disponibles es limitado. Nos dijeron que muchos de ellos habían sido asesinados o arrestados y que no sabíamos dónde estaban, ni siquiera si todavía estaban vivos. Otros quedaron atrapados en zonas ocupadas del norte o en lugares cercanos donde era demasiado arriesgado ir al hospital. Sólo queda un cirujano plástico local que atiende el hospital las 24 horas del día, los 7 días de la semana. Su casa ha sido destruida, vive en el hospital y ha logrado meter todas sus pertenencias personales en dos pequeñas bolsas de mano. Esta narrativa es muy común entre el resto del personal del hospital. Este cirujano tuvo suerte porque su esposa y su hija aún estan vivas, mientras casi todos los demás en el hospital lloran la pérdida de sus seres queridos.

Empecé a trabajar inmediatamente, haciendo de 10 a 12 operaciones por día, trabajando de 14 a 16 horas seguidas. El quirófano a menudo temblaba por el incesante bombardeo, a veces cada 30 segundos. Estábamos operando en entornos no estériles, lo que habría sido impensable en los Estados Unidos. Teníamos acceso limitado a equipo médico esencial: realizamos amputaciones diarias de brazos y piernas usando una sierra Gigli, una herramienta de la época de la Guerra Civil que consiste esencialmente en un segmento de alambre de púas. Muchas amputaciones podrían haberse evitado si hubiéramos tenido acceso a equipos médicos modernos. Es difícil tratar a todos los heridos en un sistema de salud que colapsa por completo.

Escuché a mis pacientes susurrarme sus historias mientras los llevaba al quirófano. La mayoría de ellos dormían en sus casas cuando fueron bombardeados. No pude evitar pensar que los afortunados habían muerto instantáneamente, ya sea por la fuerza de la explosión o enterrados bajo los escombros. Los sobrevivientes soportan horas de cirugía y múltiples viajes al quirófano, mientras lloran la pérdida de sus hijos y cónyuges. Sus cuerpos estan llenos de metralla que hay que extraer quirúrgicamente de su carne, pieza por pieza.

Dejé de contar el número de nuevos huérfanos que había operado. Después de la operación, los internaban en algún lugar del hospital, sin que yo supiera quién los cuidaría ni cómo sobrevivirían. Una vez, un puñado de niños, de entre 5 y 8 años, fueron llevados por sus padres a la sala de emergencias. Todos habían recibido disparos en la cabeza de un francotirador. Estas familias regresaban a su casa en Khan Yunis, a unos 3,5 kilómetros del hospital, después de que los tanques israelíes se retiraran. Pero los francotiradores aparentemente se quedaron en el lugar. Ninguno de estos niños sobrevivió.

El último día, cuando regresaba a la casa de huéspedes donde los lugareños sabían que se alojaban los extranjeros, entró corriendo un niño y me entregó un pequeño regalo. Era una roca de la playa, con una inscripción en árabe escrita con rotulador: “ Desde Gaza, con amor, a pesar del dolor ”. Mientras estaba en el balcón y miraba a Rafah por última vez, podíamos escuchar los drones, los bombardeos y las ráfagas de ametralladoras, pero esta vez algo era diferente: los sonidos eran más fuertes, las explosiones más cercanas.

Esta semana, las fuerzas israelíes atacaron otro hospital importante en Gaza y están planeando una ofensiva terrestre en Rafah. Me siento increíblemente culpable por haber podido irme mientras millones de personas se ven obligadas a soportar la pesadilla de Gaza. Como estadounidense, pienso en los impuestos que financiaron las armas que probablemente dañaron a mis pacientes allí. Estas personas, que ya han sido expulsadas de sus hogares, no tienen adónde ir.

Fuente: https://lesakerfrancophone.fr/je-suis-un-medecin-americain-qui-sest-rendu-a-gaza-ce-que-jy-ai-vu-ce-nest-pas-une-guerre-cest-un-aneantissement